Esquina

Ya no soy el de antes, mucho menos el de ahora

2012-01-17T05:23:00.000-08:00

Uno empieza por dejar de fumar, se corta el cabello, se quita la barba solo para entrar dentro del estereotipo formal de la estructura moralista del sistema, para que las mujeres de bien no nos miren con desconfianza al cruzarnos en la calle, o para que la policía no nos exija el documento en cada esquina; uno termina por sucumbir a la tentación de pasar desapercibido, como una persona normal.

Despedida

2011-12-26T10:27:00.000-08:00

Este mensaje no es cifrado

no hay misterio detrás de la máscara

quizá haya un rostro o un espejo que multiplica falsedades

pero no encontrarás la mirada que justifique tu llanto.

Ya estamos más allá de las distancias

ya nuestras fronteras trascendieron esta guerra sin tregua de banderas blancas.

Este es el adiós sin despedidas

este es el olvido de los muertos sin historia.

Bastará con decir que Ernesto Sabato no ha muerto

2011-12-17T03:18:00.000-08:00

Ni el rigor de los años, ni la fragilidad de la memoria podrían arrebatar lo que el pesar de un hombre dejó escrito en pasajes de novelas y ensayos. Para que un hombre muera solo hace falta que se lo olvide.

Ernesto Sabato se preparó a morir en 1998, luego del fallecimiento de su esposa Matilde y después de haber recibido unas prevenciones de los doctores. No tuvo mejor forma de hacerlo que escribiendo un libro al cual tituló "Antes del fin", libro que, me permito decir, es uno de los pocos que consiguieron entusiasmarme verdaderamente, de esos que se leen más de una vez en el mismo día.

Pero cómo no iba a emocionarme aquella especie de testamento en donde el posible difunto se dispone a dejar su herencia, que no consistía en objetos materiales sino en profundos recuerdos que resultaron ser trascendentales en su vida. Es imposible no recordar cómo sufría todavía la muerte de su hijo; o la vez en que el pintor surrealista Óscar Dominguez lo invitó a que se suicidaran juntos una noche. Sabato rechaza la invitación a pesar de reconocer haber sido tentado por la propuesta. El pintor, sin embargo, decide postergar su suicidio (lo concreta al año siguiente). Este era el contexto en el cual se desarrollaba su vida en París. Este tipo de riesgo se corría al involucrarse con los surrealistas, cuya corriente estaba en pleno apogeo.

Esa era la vida de Ernesto Sabato por las noches, porque de día era un respetado científico del Laboratorio Curie en París. "En el Laboratorio Curie, en una de las más altas metas a las que podía aspirar un físico, me encontré vacío de sentido. Golpeado por el descreimiento, seguí avanzando por una fuerte inercia que mi alma rechazaba", reconoce en un pasaje.

Era un hombre que se debatía entre dos vertientes: la racional y la emocional. La ciencia representa lo metódico, lo riguroso, lo exacto y preciso, cualidades que deslumbraron al Sabato adolescente, le entusiasmaba ese mundo donde logaritmos y sinusoides conseguían establecer un orden absoluto, inequívoco y perfecto. Sin embargo este mundo le parecía frívolo y cruel, por su escaso o nulo compromiso con el hombre y su tiempo. Entonces decidió dedicarse de lleno a la escritura.

Renunció no solo al Laboratorio Curie, sino también a un futuro promisorio y estable, para embarcarse al por entonces incierto territorio de la literatura. Esta decisión resultó ser valiente para algunos y absurda para sus colegas científicos, más todavía porque ya tenía esposa y un hijo que mantener.

El túnel

“Bastará decir que soy Juan Pablo Castel, el pintor que mató a María Iribarne”, así comienza su intensa novela psicológica que tituló “El túnel”, en donde Sabato nos hace viajar por el vertiginoso mundo paranoico y obsesivo de Juan Pablo Castel, quien narra con meditada turbación los acontecimientos que lo indujeron a asesinar a la mujer que amaba.

Castel no es más que el espejo en donde nos miramos y nos reconocemos algunos, tanto así como María Iribarne, o Hunter, o el marido ciego. Pero detrás de todos ellos está uno solo: Ernesto Sabato, hombre perseguido y atormentado por un fantasma: “Uno se embarca hacia tierras lejanas, indaga la naturaleza, ansía el conocimiento de los hombres, inventa seres de ficción, busca a Dios. Después se comprende que el fantasma que se perseguía era Uno-Mismo”, dice en el prólogo de Hombres y Engranajes.

En este período también escribió obras como “Uno y el Universo”, un pequeño libro en donde encontramos ensayos, aforismos, reflexiones expuestas a manera de microficción, otras con más criterio dogmático, sin dejar de poseer altos porcentajes de ironía y entusiasmo.

El porqué del título, además de hacer alusión al comienzo de El Túnel, también tiene algo que ver con una conversación en donde con una amiga reflexionábamos sobre la muerte del escritor. Ella respondió a algo que dije con esta frase: “Sabato no está muerto. Hace rato que Sabato se volvió inmortal”.

efra

2011-02-11T12:21:00.001-08:00

“Escribo porque para todo lo demás existe mastercard” o “Me gusta escribir, lo que no me gusta es ser escritor”
“Cuando escribo anulo el mundo, entro en trance, sufro y me divierto; es algo conmigo y para mí. No hay editor, no hay libro, no hay lectores, no hay patria ni mujeres... soy sólo yo dándole forma al vacío.”
Nunca dejó de sorprenderme que alguien que se haya dedicado al boxeo fuera luego reconocido y admirado como escritor. Este es el caso del colombiano Efraím Medina Reyes, autor de títulos como: “Erase una vez el amor pero tuve que matarlo”, “La sexualidad de la Pantera Rosa” o “Técnicas de masturbación entre Batman y Robin” y otros títulos no menos extravagantes.
Esta especie de reticencia a la que nos induce el autor con estos títulos sugerentes se diluye recién después de leer su obra, ya que consigue engañarnos haciéndonos creer que encontraremos frases toscas o desagradables. Pero no; en su prosa, a pesar de encontrar palabras que podrían sonar molestas a oídos sensibles, se puede apreciar los quebrantos de un romántico algo existencialista.
Sin embargo no deja de llamar la atención ese carácter irreverente hacia la literatura, posando sin ropa en las portadas de sus libros; “Me exhibo porque escribir es exhibirse, por llamar la atención, por transgredir, por orgullo de raza, por fastidiar a los que creen que la literatura es algo serio”. También algunos lo consideran altanero por sus opiniones acerca de personalidades consideradas relevantes dentro del mundo artístico. Entre ellos está su compatriota y colega Gabriel García Márquez y la cantante Shakira, de quienes no repara en hacer críticas oprobiosas.

Después de 14 combates sin conocer la victoria, se retiró del boxeo aficionado. En 1984 abandonó sus estudios de Medicina para dedicarse al fútbol de playa. Actualmente reside en España donde desarrolla sus proyectos musicales con su grupo 7 Torpes Band en donde le pone letra y música a sus canciones “sin saber un pito de música”. También fundó la multinacional: Fracaso Ltda. con el famoso eslogan: “Donde se necesite un fracaso, allí estaremos”.

Los filósofos

2011-01-29T22:37:00.000-08:00

Pienso, luego existo, dijo un hombre, y de inmediato su madre le dio un golpe en la cabeza diciendo le doy un golpe en la cabeza a mi hijo, luego existo.
No, no, lo entiendes todo mal, gritó el hombre.
Entonces ella le dio otro golpe en la cabeza y gritó luego existo.
No es así, no es así; se supone que tienes que pensar, no dar golpes en la cabeza, gritó el hombre.

…Pienso, luego existo, dijo el hombre.
Doy golpes en la cabeza, luego ambos existimos, el que los recibe y el que los da, dijo la madre del hombre.
Sin embargo, llegados a este punto el hombre había dejado de existir; inconsciente, ya no podía pensar. Pero su madre sí podía. Entonces pensó, luego existo, y luego soy mi hijo inconsciente, aunque él no lo sepa.

Russell Edson (Connecticut, 1935)

Edgar A. Poet

2011-01-26T13:02:00.000-08:00

Hijo de actores de teatro. Huérfano a temprana edad. Criado luego por una tía y sometido al rigor inflexible de un padrastro. Edgar Allan Poe (1809 – 1849), el escritor considerado padre del género detectivesco y maestro del relato breve.

Nació un 19 de enero en Boston, fue adoptado por Frances y Jhon Allan. Tuvo una vida marcada desventuras vinculadas generalmente al opio y a su rápida asimilación hacia el más ligero consumo de alcohol, y esto formaba parte de su lucha cotidiana. Pero su lucha no era contra estas costumbres, sino contra sí mismo, contra sus demonios personales. Solía decir: “Mis enemigos atribuyen la locura a la bebida y no la bebida a la locura”.

Poe quería ser un poeta, y consiguió serlo a pesar del desacuerdo de su padrastro con quien siempre discutía acerca del incierto futuro que le proponía la vida literaria. Sin embargo la necesidad lo hizo ser reconocido por sus textos narrativos, ya que los cuentos eran más comerciables que la poesía. Pero estos cuentos, ambientados en lugares lúgubres y góticos, no eran nada parecidos a lo que la gente se había acostumbrado. Poe vino a quebrantar la solemnidad de la literatura romántica con una literatura extraña, sobre todo en argumentos, con personajes extravagantes y vinculados siempre, de alguna u otra forma, a la muerte.

Fue así que la crítica se levantó en su contra, más por estar en desacuerdo con su estilo de vida que con su literatura, o porque ambas guardaban un estrecho vínculo entre sí, ya que en muchas de estas historias se puede reconocer a Poe como el personaje principal. En su cuento Berenice o en Tres Domingos por semana por ejemplo, donde los personajes se enamoran de su prima. Sabemos que Poe se casa con su prima hermana Virginia Clemm de 13 años, cuando él tenía 27.

Su legado interminable

La obra de Poe, así como su vida misma ha conseguido conmover y apasionar a miles de personas. Tanto así que a partir de su obra se han formado géneros literarios como el Policial o Detectivesco, y el de Terror. Quizá debamos este descubrimiento a otro gran poeta, como lo fue Charles Baudeleire, quien se encargó de reivindicar la figura y la obra de Poe. Pero no fue el único, también lo hicieron los simbolistas franceses como: Arthur Rimbaud, Paul Verlaine, Stéphane Mallarmé, entre otros.
En España Gustavo Adolfo Bécquer dio un giro en su narrativa tras descubrir a Poe. En Sudamérica podemos decir que llegó a Rubén Darío, Horacio Quiroga, Andrés Caicedo, y Julio Cortázar, quien se encargó de hacer la traducción de sus cuentos completos –que según muchos es la mejor traducción al castellano- . Sir Arthur Conan Doyle no hubiese concebido su Sherlock Holmes sin el personaje detectivesco Auguste Dupin; mientras que H. P. Lovecraft tomó diversos elementos de la narrativa de Poe para sus relatos. Julio Verne, Robert Louis Stevenson, Oscar Wilde también declararon más de una vez su devoción hacia el escritor.

Pero la herencia de Poe no se limita al ámbito literario sino también a otras expresiones artísticas. En música abarca desde una opera inacabada de Debussy titulada “La caída de la casa Usher”, llegando a estilos menos clásicos como el rock progresivo, con Alan Parsosns Project, en Soda Stereo, hasta el metal Progresivo de Symphony X quienes han basado varias de sus canciones en la vida y obra de Poe. El mundo televisivo tampoco ha estado exento de esta herencia que se proyecta con Jean Epstein, Vincent Price, y su más prolífico adaptador, el norteamericano Roger Corman, Tim Burton, Matt Groening, entre muchos otros.

Se cuenta que murió el 7 de octubre de 1849, entre alucinaciones de seres fantásticos que veía en la pared, narrando quizás su última y más trágica historia de terror: la de su propia vida.

Ya no sé qué hacer conmigo

2011-01-14T10:12:00.000-08:00

Encuentro

2010-12-08T12:20:00.000-08:00

Ir a un lugar donde nadie nos conozca, pasar desapercibido y poder ser cualquier persona.

Estaba en la esquina con su bastón. Me recordó a Borges.
¿Lo ayudo señor?
Por favor -me dijo. Daba pasos cortos e inseguros, como dudando de mí, tanteando siempre el asfalto-.
¿A dónde va señor?
Debo llegar hasta un colegio, tengo una cátedra ahí. Soy nuevo por acá y todavía no conozco los lugares y voy con retraso. La puntualidad no siempre fue una cualidad que supiera disimular sin esfuerzo. Por lo menos ahora puedo justificar ese descuido con mi ceguera.
Disculpe la pregunta señor. ¿Hace cuánto quedó ciego?
Recién hace unas horas, cuando llegué a la ciudad.
¡Hace unas horas dice, señor! –dije sorprendido-.
Sí –contestó él, serenamente-. En cada ciudad que llego soy un hombre distinto. Acá soy un ciego.
Cómo así señor. No entiendo –dije. El hombre detuvo la marcha y me presionó el brazo en donde se apoyaba. Inclinó la cabeza hacia mí, como buscando mis ojos, y alcancé a ver entre los lentes oscuros cómo los suyos giraban sin sentido-.
Yo puedo ser todos los hombres, menos uno: yo mismo –dijo, liberando la presión en mi brazo y siguió caminando, con una lentitud segura, hacia adelante-.
¡Espere, señor! –grité-. Se detuvo antes de que el bastón volviera a tocar el piso, perilándose ligeramente hacia atrás.
Entonces usted no esta ciego –concluí con absurda seguridad-.
Tan ciego estoy que usted bien podría ser otra persona, menos la que dice o cree que es. Y sin embargo yo lo reconocería en cualquier otro lugar, en cualquier otra voz, en cualquier otro cuerpo.
Volvió a apoyarse en mi brazo derecho. Yo le prevenía de los escalones y las murallas, pero era él quien me guiaba.
Entonces es usted todos los hombres y a la vez ninguno -dije, después de una larga reflexión, y esto, a mi pesar, sonó más a una afirmación que a una pregunta-.
Así de trágico y terrible –contestó secamente-.
¿Y cuál es la cátedra que da en el colegio, señor?
Literatura. Literatura universal –dijo, como corrigiéndose, levantando el índice hacia arriba-. Iba a comentar algo al respecto pero ya llegábamos al colegio.
Creo que el aula queda por aquí –dijo, señalando el lugar preciso-.
Llegamos al aula. Los alumnos reconocieron al profesor de inmediato y se levantaron para saludad.
¡Bue-nas tar-des pro-fe-sor! –Dijeron en coro-.
Buenas tardes –respondió él antes que yo, y se presentó-.
De mí no sabrán más que el nombre, y eso ya es mucho. Y no saquen lápiz ni papeles. Lo que vengo a decirles no necesita ser escrito.
Comenzó a hablar de escritores, parafraseando a cada uno de ellos, mientras recorría con ligereza el lugar, como si conociera cada espacio y cada grieta en el piso. Nadie más que él habló.
Siempre que mis alumnos me preguntan quién era ese señor que llegó conmigo una vez, me quedo callado. No sé cómo explicarles que algo me dice que aquel hombre ciego, era yo.

Mirá

2010-08-18T22:10:00.000-07:00

confusión de términos

2010-08-06T01:18:00.000-07:00

Xenofobia –oyó decir a alguien. Temor a los senos –pensó-. Pobrecito –dijo-.

sentencia

2010-07-30T12:24:00.001-07:00

calle ahora o hable para siempre

espera

2010-07-30T12:21:00.000-07:00

y mientras tando decir todo mi silencio hasta que se te acaben las verdades

y qué a mí.. (pichado)

2010-07-20T23:20:00.000-07:00

yo también puedo decir mi silencio
hasta que se te acaben las palabras

última entrevista a Saramago

2010-06-18T23:24:00.000-07:00

pequeño homenaje, aunque no esté de acuerdo con todo lo que dice...
http://media7.rtve.es/resources/mp3/3/0/1262432671703.mp3

hoy

2010-05-11T21:30:00.001-07:00

inventar un lugar en el cual tu nombre sea tan solo una palabra más y no ese espacio de esperanzas que agonizan bajo una puerta que nunca se abre; sentir en un momento que nos asalta el miedo de ver la puerta correrse alguna vez y no encontrar a nadie detrás de ella. entonces me alejo en una despedida sin gestos, me desdibujo en la distancia de una imagen borrosa, para pasar a ser un recuerdo vago, hasta que comiences a dudar de mi existencia, y convertirme así en no más que un personaje de algún sueño absurdo, en donde nos encontramos en la estación de un tren, y te sientas a mi lado, y nos miramos y me sonríes, y de alguna forma sabemos que ya nadie existe, pero entonces crees haberme visto en algún otro lugar, y yo te miro y dudo un poco, y pregunto tu nombre...

cualquier cosa

2010-05-08T11:01:00.000-07:00

me enamoré perdidamente y ahora no sé dónde estoy..

PD: alguien me puede donar alguna imagen?

por decir algo

2010-05-08T09:49:00.000-07:00

ojos que no ven, con razón que te miente.

camino

2010-04-27T10:05:00.000-07:00

se me hace tarde al indagar la tierra
en este vano deambular de calles
pausadas para mí en esos valles
de balas sin fusiles en la guerra

así es como me siento, un caminante
perdido en un reloj sin segunderos
en un vacío oscuro de agujeros
donde volver es ver hacia adelante

a dónde iré a parar si me abandono
si me dejo arrastrar por esta sombra
si me dejo caer desde este miedo?

yo ya ni sé si quiero debo o puedo
seguir este camino que me nombra
en la huella, en el paso que perdono

soneto perdido, para no perder la costumbre

2010-04-07T04:32:00.000-07:00

perder por fin tu nombre una mañana
perderte de una vez y para siempre
perderte como un día de septiembre
perder como se pierde una semana

perderte así con lujo de detalle
como se pierde un día cotidiano
como un sueño una noche de verano
como bomba arrojada sin que estalle

perderte así, por nada, por costumbre
perder tu voz, tus ojos, tu silencio
perder; y ahora que lo pienso: todo

si a fin de cuentas y del mismo modo
perder es la condena que sentencio
a caminar hasta alcanzar la cumbre.

versos perdidos:

perder es un principio es un comienzo
perderte así de golpe, entrecortado
como se escapa el aire de las manos

memoria colectiva ll

2010-04-06T09:47:00.000-07:00

un ómnibus vacío, pasando lentamente frente a tus ojos.

memoria colectiva

2010-04-06T09:40:00.000-07:00

un omnibus deambulando calles, perdido, con enfermos de alzheimer dentro de él.

2010-04-02T18:55:00.000-07:00

y sentir que tus labios dejan de ser una palabra

variación a un tema de Pascal

2010-03-20T11:14:00.000-07:00

hay dolores de la razón que el corazón no siente

de verdad

2010-03-20T11:12:00.000-07:00

me pediste que te dijera la verdad; y yo, que te conozco como nadie tuve que mentirte para que me creyeras

uno dos tres

2010-03-18T11:27:00.000-07:00

allá a lo lejos
muere el reloj de arena
sin su desierto

noche camino
insomnio madrugada
luna tu nombre

ya no sé cómo
desandar las palabras
que nunca dije

Miedos de comunicación

2010-03-16T10:57:00.000-07:00

Con la madre:

-Tanto te gusta decir eso?- preguntó el jóven a la madre que le reprochaba una actitud, que según ella desobedecía a las leyes morales.
-Perdoname. Pero es que te quiero tanto que mi amor no conoce los límites de la prudencia. Tendrías que ser madre para entenderme- contestó la madre.
-En ese caso, vos tendrías que ser tu hijo para entenderme.

Con el Padre:

Llega la noche, es la hora del noticiero. El hombre, ya mayor, se hubica frente al televisor. El niño, a un costado, frente a la computadora. Ninguno habla.

Pequeño (aunque no por eso menos trágico) cuento de terror

2010-03-10T07:07:00.000-08:00

empuñé el arma
y comencé a escribir

diario de una ausencia

2010-02-23T21:33:00.000-08:00

fecha indeterminada...

ya sé, es difícil. No sé cuánto tiempo ha transcurrido; un día, tres años, dos semanas... los relojes no funcionan en estos casos. sí, la distancia hizo tiempo en el reloj del celular, ese aparato tan silencioso ahora, tan ajeno a mí, tan vacío, tan muerto. creo que podría ser tu tumba y yo su cementerio. a veces te visito desde lejos, reconozco tu epitafio en esa pantalla vacia e intento exhumar tu cuerpo pulsando letras y números desesperados; pero no, es el temor, es el miedo a la necesidad de volver a enterrarte, a mirarte y reconocer que no estas muerta, ni siquiera dormida, y saber, y sentir que soy yo el que muere, el que agoniza en ese espacio vacío de caracteres, en esa línea intermitente que amenaza con la posibilidad de una palabra y que marca el pulso de un corazón que se resiste a otra muerte. ya sé, ha pasado tiempo. he vuelto al vicio silencioso de los libros, a la madrugada y sus huecos en donde te atrapo y te suelto para volverte a atrapar; ese extraño juego de ir y venir de posibilidades. Es tarde. No sé cuánto tiempo ha pasado en el reloj del celular, pero sé que es tarde, demasiado tarde.

Efraim Medina Reyes

2010-02-23T11:15:00.000-08:00

Razones del leñador

El hacha clavada sobre el tronco puede verse de dos formas:
la parte del hacha que se ve y la otra. Una es el amor y la otra
la muerte. Cada quien decide cuál es la muerte.

enfermedad o cura?

2010-02-09T08:41:00.000-08:00

creo que es así como funciona
la pequeña dosis diaria de tu nombre en el teléfono
la espera
el sonido, la vibración
pero uno no toma en cuenta las contraindicaciones
es lo malo de automedicarse.

definiciones definitivamente indefinidas

2010-02-08T08:45:00.000-08:00

vida: enfermedad mortal

indefinible: palabra que se utiliza para definir aquello que no se puede definir

Anhelo..

2010-02-05T08:15:00.001-08:00

si yo pudiera
en esta noche
traducirte todo mi silencio
en un idioma de dedos que se rozan
y buscan así descubrir cada detalle
alguna cicatriz
algún lunar
que interrumpa el desliz de mis dedos
sobre tu cuerpo

si yo pudiera en esta noche
recorrerte a ciegas
como en braile
y guardarte para siempre
en la memoria de mis dedos

vivir de poesía

2010-02-03T07:49:00.000-08:00

esta foto me la robe de un blog de una fotógrafa argentina.. están entre las que sigo..me recuerda a la escena de la pelicula argentina "el lado oscuro del corazón" donde Oliverio, el personaje principal, se coloca en los semáforos y pide monedas a cambio de unos versos..muy buena película por cierto..

devenir_deben ir-de ven ir

2010-02-02T05:48:00.000-08:00

seremos nuestro elemento de tortura
como una verdad postergada
como un silencio que ya no sabremos cómo callar.

hoy comienzo a estancarme en un suspiro blanco

2010-01-26T09:10:00.000-08:00

hoy comienza el tiempo de la distancia
de aproximarnos en instantes fugaces
en recuerdos
en palabras estancadas en signos de viento

hoy comienzo a conocerte
a mirarme con tus ojos
como un espejo

hoy te miro y te voy dejando
para acercarme
para perderme de vuelta
para volver a encontrarte

anacronismo

2010-01-24T21:46:00.000-08:00

el futuro es el presente del pasado

recuerdo

2010-01-19T22:51:00.000-08:00

de donde viene este empeño de la memoria
por ejercitarse con tu ausencia?

principio y fin

2010-01-15T11:32:00.000-08:00

comienzo a ser un ser inacabado
revestido de insomnios transversales
y con pasos cansados con edades
de años de ayer y siempre algún pasado

comienzo a vacilarme en este miedo
gris de permanecer tan tieso inmovil
que ya me pareciera estar muriendo
de boca para afuera en los rumores

comienzo a principiar un acabado
fin de luchas, anhelos, esperanzas
que desangran su grito por mis venas

comienzo entonces hoy, en esta línea
a trazar con mis dedos la mentira
de acabar el final que no termina

souvenir d'un rëve d'autrui..

2010-01-13T19:29:00.001-08:00

yo se q te bese, q nos besamos. siempre, como cuano veo al cielo pespedazasce gota a gota y reprimo tu nombre entre mis labios, o cuando en los amaneceres el rocio deja tu nombre en mi camino. yo se q nos besamos en un sueño, en ese lugar donde solo lo imposible es verdadero. yo tambien se q otros labios rozan los tuyos y q cierras los ojos. Pero tambien se q nunca nadie te besara como yo, sin corromper la esperanza de tu boca, porque se que tambien cierras los ojos más delicadamente, más profundamente, mientras sueñas..

insomnio de balcon enamorado

2009-12-29T16:39:00.000-08:00

a marcelo

solo quien te conoce sabe que no te conoce

ensayo sobre la ceguera (perdon de antemano, no intento ofender)

2009-12-23T19:58:00.000-08:00

eran un hombre y una mujer,ambos ciegos, que se conocían de vista nomás. se escribían cartas en braile y decidieron tener una cita (a ciegas). él le confesó su amor, ella le dijo que confiaba ciegamente en él, sin embargo "ella" no fue del todo sincero (ya que era un travesti). la relación siguió hasta la propuesta de matrimonio. ella (él) dijo que sí. llegó la ansiada noche de bodas. en la oscuridad del cuarto de hotel (todas las luces estaban encendidas) comenzaron a besarse. él exploraba con ahínco los contornos de la figura femenina, cuando se topa con algo que según su intuición no debería estar ahí. ¡pero qué es esto! exclama el hombre (el que no es travesti) acaso vos... ¡nada que ver! contesta la ciega.él duda un poco y algo resignado exclama: y bueh, el amor es ciego...

peregrinación a caacupe

2009-12-12T13:46:00.000-08:00

es costumbre de algunos paraguayos, por no decir un acontecimineto de movilización de la masa popular, asistir a la basilica de Caacupe el 8 de diciembre (u otra fecha aproximada a esta). pero esto no es lo curioso del caso, quizá lo más llamativo sea que la gente decide, a modo de cumplimiento de promesas satisfechas unos, o por mera innerencia volutiva y/o imitación otros hacerlo caminando. los primeros justifican este sacrificio de kilometros con una fe adscrita al catolicismo romano; los segundos supongo que sería una especie de quiebre a la rutina de discotecas u otro tipo de enajenación. pero se suscita un tercer posible motivo (que creo podría considerarse como verdadero para ambos casos) y es la abrupta subida en el precio del pasaje de los transportes que se dirigen a dicha ciudad (el precio del pasaje aumenta un 100%), entonces los creyentes, fieles a su promesa pero también reacios a someter sus bolsillos a la comercialización de su fe, deciden ir caminando...

amor pasajero 2

2009-12-03T16:25:00.000-08:00

esta historia es real. por alguna razón esta premisa (por no decir introducción, para que no rime) la hace menos verosímil. con marcelo tuvimos una discución acerca de lo verosímil y lo verídico, la diferencia que existe entre estas palabras. él decía que para mí lo verosímil era en realidad verídico, y yo le creí... quizá sí nuestros diccionarios esten algo descoordinados. me recuerda también en algo a los principios de algunos relatos de Poe, no lo digo por su maestría ni nada parecido, si no por cómo nos previene con argumentos racionales y totalmente verosímiles ( no verídicos) de la autenticidad de la historia, por alguna razón esto lo hace menos creíble para mi gusto. tomando en cuenta esta mi percepción confusa de lo verídico y verosímil y para evitar confuciones del lector diré (aunque no suene tautológico)que las partes que parezcan verídicas serán ineludiblemnte inverosímiles y las partes que sean increíblemente inverosímiles serán ineludibles verdades.

continuará..si me lo piden..

amor pasajero 1

2009-11-29T15:11:00.000-08:00

Sé que el día y la hora son irrelevantes, pero era un sábado 19 de octubre a las 9:31pm. Yo subí al omnibus como quien sube sin sospechar que alli dentro encontrará al amor de su vida (o de subida, si el omnibus se encuentra ascendiendo una pendiente). Como no lo había sospechado, no encontré al amor de mi vida, ya que ella subiría recién en una de las siguientes cuadras. Entonces me ubique en uno de los asientos del frente, el omnibus estaba casi vacío. Ella sube. Nos miramos. Ella se sienta frente a mi. Yo miro a traves de la ventana, la noche esta hermosa, se logran distinguir esporadicas estrellas entre ramas y edificios y también unos ojos, sí unos ojos, los de ella como un espejo en el vidrio, la noche de fondo, los edificios, las estrellas. Se desvian las miradas, confundidas. Pasan algunos segundos. Otra vez el paisaje. La noche es una buena excusa para mirarnos. Otra vez los ojos se parpadean el uno al otro, como una tierna caricia. Debo hacer algo, medito algo indeciso. Escribi tu numero de telefono en la boleta del colectivo y dáselo. Dale, hacé porque te vas a arrepentir, sabés que te vas a arrepentir. Otra vez los ojos en la ventana, esta vez resisten más que un parpadeo. Dale, hace ya. Te vas a arrepentir.
El omnibus se va acercando al destino, los ojos en la ventana son casi una tortura. Dale hace que te vas a arrepentir, sabés que te vas a arrepentir.
Saco la boleta, la miro, garabateo unos numeros, el omnibus cerca del destino.
Bueno, te levantas y lo dejas caer en el asiento de al lado, ella se va a dar cuenta, te va a estar mirando, solo tenés que dejar caer la boleta, solo eso.
Destino. Me levanto. La boleta ahorcada en la mano derecha, sin respirar, casi ya muerta. Dejala caer, dejala caer, solo eso...
Bajo. La boleta asficciada en mi mano derecha. Doy unos pasos. El omnibus todavia no retoma la marcha. Doy un ultima mirada a la ventana. La chica levanta suavemente una mano y la apoya en el vidrio. Se despide. La mano derecha presiona fuerte, fuerte. La boleta muere, cae y no deja de caer.

tiempo

2009-11-10T11:55:00.000-08:00

la distancia
abre su zanja de relojes oxidados
en nuestro camino

CARTA

2009-11-08T19:14:00.001-08:00

Atribuida al autor más o menos conocido como J.T.
a E. P.

Le agradezco, profesora, sus comentarios; no porque hayan sido halagadores sino por el solo hecho de haberse tomado la molestia de atender las solicitudes un tanto atrevidas en este caso, ya que inconcientemente quizá, le mandé mis textos sin antes prevenirme de su consentimiento… espero que sepa comprender ese descuido y le ruego me disculpe…
Ahora, ya habiendo expresado mi contrición y sospechando ya una benévola disculpa, me arriesgo a reincidir en el pecado… es que tengo un dilema existencial con la elaboración de mi Tesina… Estuve cavilando en el tema que sería algo así como “el existencialismo en la obra de Giovanni Papini” pretendo hacer un análisis de dos cuentos suyos desde el existencialismo de Kierkegaard quizá, ya que es algo más espiritual y Papini “padeció”, ya en su apogeo literario, el cristianismo. Al decir padeció no estoy intentando ser visto como hereje o apostata ya que también yo “soy” cristiano. Y vuelvo a utilizar comillas intentando darle la connotación precisa, para que sea comprendida, o mejor, incomprendida pero con exactitud, cosa que no deseo y me parece injusto y justo al mismo tiempo. Me arriesgaré a explicar (ya previendo mi fracaso). Justa y comprensible: porque sería una definición exacta, cuadrada, e injusta e incomprensible por el mismo motivo; porque intento definir y limitar al “soy” y no quiero ser introducido dentro de uno de esos cuadriculados donde las personas, a quienes Unamuno bien llamó de “espíritu perezoso” encasillan a otras y se evitan así la molestia de investigar y encontrar una verdad propia, una verdad verdadera para si mismos… ¡he aquí un divague existencial! Esto sí que no merece indulgencia, por eso evito las excusas… Y ahora que aparece Unamuno, creo que también podría valerme de su filosofía (aunque no estoy seguro de que pertenezca al cuadro del existencialismo) pero tomando en cuenta que eran contemporáneos y lectores recíprocos, podría ser una ventaja…además desconozco lo suficiente de Kierkegaard como para ser acusado justamente de padecer el “síndrome de desconocimiento kierkegaardiano”(1) . Tomando esto como premisa y teniendo en cuenta los síntomas de esta enfermedad y los efectos secundarios a los que inducen los fármacos(2) , concluyo que usted sabrá (espero) compadecerse de mi actitud contradictoria…

Augurando una respuesta, me despido de usted, con el afecto de siempre

(1)Enfermedad degenerativa que afecta al cerebro y que origina un deterioro gradual y progresivo del parénquima encefálico del hemisferio izquierdo, identificada comúnmente con las siglas SDK (síndrome de desconocimiento kierkegaardiano). Parece que la enfermedad de SDK disminuye la concentración del neurotransmisor acetilcolina en el lóbulo temporal, lo que produce agnosia visual, es decir, una incapacidad para comprender o reconocer lo que se está viendo, aunque su facultad para ver los objetos permanece. Algunos de sus síntomas más comunes son: la dificultad para deletrear y pronunciar correctamente la palabra Kierkegaard, la antipatía hacia el existencialismo y también la falta de apetito. Las causas del SDK siguen siendo un misterio y se desconoce un tratamiento curativo y aunque no se hayan documentado oficialmente casos fatales, nadie se atreve a desacreditar su peligrosidad ya que es temiblemente contagiosa.
(2)Los medicamentos que se utilizan para contrarrestar el progreso de la enfermedad contienen una sustancia que promueve inevitablemente la elaboración de un texto (generalmente una carta) de contenido ambiguo e inexplicable hasta ahora para los científicos.

Acerca de un autor poco conocido

2009-11-08T19:09:00.001-08:00

Miroslav Fulanovich Vavilenov Sergueevna era el verdadero nombre del escritor más o menos conocido como J. T.
El éxito del prolífico artista se vio eclipsado por el sistemático ataque promovido en su contra por parte de los críticos de aquella época. Él, sin embargo, atribuía la poca aceptación de su obra a la compleja sencillez de sus escritos, que lo hacían comprensibles sólo para algunos afortunados.
Contrariamente, sus más obstinados detractores argüían que las obras “carecían de valor para el público” porque estaban exentas de belleza literaria y hasta de los acostumbrados mensajes moralizadores. Pero el mayor defecto, que pudieron comprobar con ulterioridad, era que lo expresado por el texto guardaba poca, o ninguna relación con la idea que el autor deseaba transmitir. Esto se puede apreciar – según los críticos- con gran facilidad en su cuento titulado “La traición”, del cual extraemos el siguiente fragmento:
“Salieron al jardín para cazar mariposas. Su prima había capturado una que dijo se asemejaba a las galletas almendradas que preparaba mamá; pero a Marina poco le gustaban las galletas almendradas, ella prefería las de vainilla con trocitos de chocolate” (…).
Según expresiones ofuscadas del propio autor, en este párrafo está claramente expresada la envidia que sentía Marina hacia su prima y ya se puede vislumbrar también los deseos de traición, reprimidos por la misma; hecho que se confirma con magistral sencillez recién en la última frase reveladora: “Marina agarró una que se parecía a las galletas de chocolate”. Sin embargo, para algunos críticos poco escrupulosos, el cuento más bien debería titularse: “Cacería de mariposas” o “Mariposas con formas de galletas” ya que la pequeña narración – de un solo párrafo- no pasa de ser una tediosa descripción de dos niñas cazando mariposas en un jardín.
A pesar del tiempo, de los críticos y de las mariposas con forma de galletas, la obra de Miroslav sigue apasionando a los más ambiciosos críticos que se empeñan en descubrir la secreta fórmula con la que el talentoso escritor codificaba sus obras.

Insomnios

2009-11-08T19:02:00.000-08:00

I
No son estos supuestos, ni sonetos ni honestos
¿Máscaras? ¡Ay Mi máscara!, mi más cara más mía.

II
La teoría es buena solo si se la lleva a la práctica, pero la práctica es buena solo en teoría.

III
Habría sido más inolvidable si no hubiera nada para olvidar.

IV
Si me echo a la tarea de escribir mis memorias, estoy seguro de que olvidaría algo.

V
¿Me creerías si te dijera que no deberías creerme?

VI
Yo planté una margarita, para deshojarla con tu nombre.

VII
Aquellos eran tiempos suicidas, horas que buscaban estrellarse en relojes descompuestos; kamikazes del olvido.

VIII
Yo solo quería guardar tu rostro en la memoria de mis dedos.

ojos

2009-10-31T02:37:00.000-07:00

¡Rubén qué le pasó a tus ojos!. Tenes la mirada perdida

Sí, es justamente eso. Los perdí.

the duel of the fates

2009-10-30T22:03:00.000-07:00

cuando desperté estaba en mi cama, y era ella la imagen y el sonido en mi mente. Esto no puede ser casualidad, me dije convencido. Yo debía estar en el trabajo, frente a una computadora, escuchando voces extrañas, mensajes secretos, y transcribiendolos a texto con velocidad y precision. Pero no; estaba en mi casa. Una noche antes sonó el telefono, era Rolando para encontrarnos por el centro, en algún lugar, alguna cerveza. Yo no estaba de ánimo. No pretendía ir. Después Marcelo, un mensaje. Te vas a lo de Rolo?. No tengo saldo. Llamo. Bueno sí, donde estas? Bueno voy entonces, sí, sí, dentro de una hora-mentí. Tardé más, mucho más; quince minutos.
Llegué.
Marcelo, que tal?.
Tengo una mala noticia. Dice que no viene.
no me sorprendí, casi ya me lo esperaba.
Y que hacemos?
No sé, te querés quedar por acá?
No, no sé...
Vamos hacia Villa Morra. Encontré un nuevo lugar.
te va a gustar, dijo y atribuyó el calificativo burgués al local, pero que aún así me agradaría. me agrado, creo yo, precisamente por eso. hablamos. una cerveza. leimos. otra cerveza. fotos. otra cerveza. baño. otra cerveza. cigarrillo. otra cerveza. baño. otra cerveza. mujeres. otra cerveza. baño. otra cerveza y otra vez baño. creo que hasta ahi.
Boludo ya me tengo que ir, mañana trabajo.
Que mierda que trabajes domingo.
Si.
Vamos a lo de mi abuela!
esta propuesta, además de tentadora tenía una connotación erótica, no por nosotros sino por ellos, los del video. después de reflexionar algo y luego, evitando reflexionar, decidí que sí.
llegamos. silencio. todos duermen. subamos las escaleras(marcelo jamás diría subamos las escaleras). despacio. no hagas ruido.
Tenés hambre?
No.
sí tenía un poco, pero no...
Yo sí, voy a comer algo. Seguro que no querés nada?
eh... sí tengo un poco de hambre, pero para qué preocuparle. no mejor no. pero depués voy a tener hambre y me voy a arrepentir de no haber comido.
Sí, sí, seguro, dije.
bajó.
Voy a traer el dvd, dijo antes o después; no, no, fue después...lo que no recuerdo es después de qué (homenaje a LT).
lo trajo. lo colocó. y lo puso.
Vení aca afuera.
yo no quería. yo quería ver ahí desde adentro. salí.
se escucha el picaporte, la pelicula en plena acción. stop stop stop stop!
Hola Abue.
Hola. Acá te traigo una sábana para _____
mi capacidad de retención de palabras, a esa altura de la noche, estaba ya severamente dañada.
Gracias Abue.
Boludo casi nos pilló.
Sí pero tranquilo.
marcelo pronuncia la palabra tanquilo alargando la duración de la i.
Che yo voy a dormir ya, dentro de dos horas laburo.
me voy al sillon, me acuesto. marcelo se pone cariñoso. yo me dejo. yo en el sillon al costado de su cama. el estira su pierna hasta mi muslo. y sube con sus pies. despues se levanta. se acerca. hablamos. tranquilo, como diría él. me duermo.
a las cuatro suena el despertador. me preparo.
Muchacho ya me tengo que ir.
He?
Me tengo que ir, yo Rubén.
se levanta. hecho bolsa los dos. cafe.
Gracias.
Dale, veni nomas otra vez si no conseguis colectivo.
Bueno.
cuatro y media. nada. pasa el auto del compañero que me llevaría ese día al trabajo si yo hubiera estado en el lugar convenido un dia antes. pero no. estaba cerca de la casa de la abuela de marcelo y no me vio. esperé. cinco y diez. ya no voy. de todas formas no me dejarían entrar. miro en direccion a la casa de la abuela de marcelo. para que molestarlo. voy a casa. a dormir.
esto no puede ser coincidencia, repito o pienso. hoy tengo que verla. pero cómo. dónde. no sé. yo me levanto y salgo y que la causalidad o lo que sea haga el resto.
salgo. camino en direccion a su casa. camino más lento mientras cruzo frente a su casa. mirando el suelo. sigo. paso frente a una iglesia. miro al cielo y digo o pienso o suplico: si es ella que pase algo. abri los ojos bien atento. alguna hoja que cayera, un perro, cualquier cosa podría ser una señal. nada. vi un tronco medio caido improvisado como banco en la canchita de la esquina. voy a sentarme ahí un rato antes de volver a casa. cuando me disponía a caminar suena mi telefono. vibra. es un mensaje. lo reviso. era ella. te quiero mucho.
miré el cielo y no pude evitar emocionarme. esto tiene que ser la señal.
veamonos hoy le dije, estoy cerca de tu casa. por favor.
pasó un minuto. un año. tres meses. una semana. no me responde no me responde.
vení a casa, dijo al fin.
yo no lo podía creer.
pero no conozco bien dónde queda tu casa, mentí.
frente a la de dos pisos. porton azul. murallita blanca.
y qué hago?

llegué. ella estaba escribiendo algo en su telefono. me mira. sonrie, creo. se acerca. vibra mi celular.
hola.
hola, te llegó?
creo que si. reviso el celular. veni hasta el porton, decia.
te queda bien el negro, dije por decir algo. ella sonrie.

st

2009-10-30T21:59:00.000-07:00

a veces
cuando camino por la calle
y un auto pasa
me imagino que de adentro
una escopeta o un revólver
y me apuntan
y disparan
no se si es un temor
o una esperanza

cumple de rolo

2009-10-22T19:12:00.000-07:00

hoy
dia terriblemente austero
un violin roto en la cabeza
caballos de fuerza y desganados
no
el olvido no existe
es nomas un artilugio vano
un esquivo fallido
una trampa
pero no es tarde
los domingos amanecen las lunas que no fueron
y se le ve tranquila a la luna, a tu sueño
nuestra debilidad cada vez más fuerte
nuestras manos arriba
hacia el cielo
una nube blanca
un largo silencio hasta el cielo
y pasa
asi
como si nada
como si todo fuera azul y triste
las manos
arriba
los ojos
el cielo

Pedazos de una muerte que no me pertenece a la memoria de A. J.

2009-10-16T09:30:00.000-07:00

Entre la muerte y la noche hay un silencio

como el de un cementerio vivo

con las tumbas abiertas hacia el cielo.

Muere un silencio en cada tumba

revive un muerto en cada silencio,

un cementerio.

En esta noche hay muerte de silencio

como una nube de humo blanco

y una estrella pegada al cielo.

Hay muerte de silencio y gritos enterrados

en la sombra de la noche.

También esta mi sombra tiene algo de esa noche

y una tumba abierta

la aguarda impaciente.