camino

se me hace tarde al indagar la tierra
en este vano deambular de calles
pausadas para mí en esos valles
de balas sin fusiles en la guerra

así es como me siento, un caminante
perdido en un reloj sin segunderos
en un vacío oscuro de agujeros
donde volver es ver hacia adelante

¿a dónde iré a parar si me abandono,
si me dejo arrastrar por esta sombra,
si me dejo caer desde este miedo?

yo ya ni sé si quiero debo o puedo
seguir este camino que me nombra
en la huella del paso que perdono

soneto perdido, para no perder la costumbre

perder por fin tu nombre una mañana
perderte de una vez y para siempre
perderte como un día de septiembre
perder como se pierde una semana

perderte así con lujo de detalle
como se pierde un día cotidiano
como un sueño una noche de verano
como bomba arrojada sin que estalle

perderte así, por nada, por costumbre
perder tu voz, tus ojos, tu silencio
perder; y ahora que lo pienso: todo

si a fin de cuentas y del mismo modo
perder es la condena que sentencio
a caminar hasta alcanzar la cumbre.



versos perdidos:

perder es un principio es un comienzo
perderte así de golpe, entrecortado
como se escapa el aire de las manos

memoria colectiva ll

un ómnibus vacío, pasando lentamente frente a tus ojos.

memoria colectiva

un omnibus deambulando calles, perdido, con enfermos de alzheimer dentro de él.

y sentir que tus labios dejan de ser una palabra

variación a un tema de Pascal

hay dolores de la razón que el corazón no siente

de verdad

me pediste que te dijera la verdad; y yo, que te conozco como nadie tuve que mentirte para que me creyeras

uno dos tres

allá a lo lejos
muere el reloj de arena
sin su desierto


noche camino
insomnio madrugada
luna tu nombre


ya no sé cómo
desandar las palabras
que nunca dije

Miedos de comunicación

Con la madre:

-Tanto te gusta decir eso?- preguntó el jóven a la madre que le reprochaba una actitud, que según ella desobedecía a las leyes morales.
-Perdoname. Pero es que te quiero tanto que mi amor no conoce los límites de la prudencia. Tendrías que ser madre para entenderme- contestó la madre.
-En ese caso, vos tendrías que ser tu hijo para entenderme.


Con el Padre:

Llega la noche, es la hora del noticiero. El hombre, ya mayor, se hubica frente al televisor. El niño, a un costado, frente a la computadora. Ninguno habla.

Pequeño (aunque no por eso menos trágico) cuento de terror

empuñé el arma
y comencé a escribir